Milles mots, étalés comme une crème épaisse sur les pages blanches. Milles mots maintes fois écrits, une nouvelles fois écrasés, lâchés, abandonnés au fond d’un bol, cuisinés sans saveur. Des répétitions à foison, mon esprit en est plein, à chaque minute, et refait inlassablement la même recette en variant les ingrédients un à un. Ce n’est pas que je sois une mauvaise cuisinière, c’est juste qu’au fond, c’est juste maltraiter des casseroles qui m’intéresse. Ça m’occupe l’esprit. Même si je ne retiens rien des recettes ; il n’est pas dupe, et il n’aime pas remplir les tiroirs de ma mémoire d’autres choses que de nostalgie, d’inquiétudes et de colères. Ce…

S’il y a quelque chose à sauver, ce sera la vue des étoiles filantes pendant ma chute. S’il y a quelque chose dont il faudra se souvenir, c’est le silence.Ne regarde pas en bas. Imagine la douleur du ciel, percé de milliards d’aiguilles, simplement pour nous offrir ce spectacle nocturne. Sais-tu que la nuit ne cesse jamais d’exister, même quand tu te dores au soleil, même lorsque tes yeux se ferment de fatigue ? La nuit ne cesse jamais de souffrir, dans le silence qu’on lui accorde. Peux-tu imaginer une douleur aussi infinie que l’univers, et la colère tue qui bouillonne, s’étend, frémit plus loin que toutes les misérables existences…

La terre est molle, et s’accroche à mes pas. Une à une les feuilles se détachent et je reste nez au vent, admirant leur ballet silencieux en harmonie parfaite avec la mue de ma peau. J’appelle la pluie pour rincer les dernières écailles, j’appelle de mes vœux les premières tempêtes qui laveraient enfin ce qu’il reste de moi.Jusqu’ici, pourtant, rien ne chante, rien ne tonne, rien ne souffle ; je respire par petites lampées, les yeux rivés sur les feuilles d’or saupoudrant les fougères et la boue. L’ombre qui s’étire n’altère pas encore leurs reflets. Je ne vois qu’elles. Je ne pense qu’à elles. Je n’existe que pour l’ourlet délicat,…