Les feuilles sont blanches, l’encre est noire ; telle est la règle tacite de l’écriture, celle que l’on pose sur nos existences. Une feuille vide, et les lignes que l’on trace pour raconter notre histoire, hachurer, laisser couler, deviner des formes et des messages dans les tâches qui grandissent. Et puis un jour, la page est si remplie, si noire, ni imbibée de nous qu’on laisse la main poser la plume et qu’on prend son envol pour un ailleurs qui n’est pas très clair. Telle est la règle. Et la règle se nourrit d’exceptions, donc nous n’aimons pas tellement faire partie. D’aussi loin que je me souvienne, la feuille est…